RISCOS

Eu não consigo sair de mim. Tento exercitar outras formas na escrita e todas as outras parecem mesmas. Sinto então o peso de todas essas formas que carrego. De todas as linhas que traço por cima da fôrma tão bem desenhada pra mim. Eu sou eterna repetição a espera de um traço novo que sei que não virá. Riscas. Rabiscos. É sempre risco que não deixo correr. Firmo bem o traço na precisão imprecisa de se fazer. Não sei se quero o produto, mas prevê-lo é o que me traz conforto em ir até o fim. Todo o risco que corre o risco de escorregar, eu risco. Desmancho. Apago. Ou simplesmente deixo por terminar. Por tudo isso que eu sinto uma constante necessidade do que rasga. Daquilo que nos atravessa e não tem como apagar ou deixar por terminar. Eu anseio o que se mistura e não deixa saída a não ser fazer parte. Se fazer contaminar. É uma estranha necessidade por tudo aquilo que dilacera, atropela e trucida. Te faz corpo inteiro mesmo aos pedaços.